El oficinista

Quiero creer que,

al final

del día,

cuando las últimas huellas

la marea se las lleva,

cuando se acallan

las torpezas del habla, y solo

se oyen cantos de sirena,

cuando el fulgor se oxida

y las paredes ya no miran

ojos,

cuando no hay

arrugas de batallas,

y el frío conquista la taza

de té,

cuando el viejo libro

no sacude sus pétalos

y la quietud se refugia

en la oficina,

el silencio llama a la puerta.

Necesito creer que,

al llegar

la noche,

cuando ya no estoy

y el viaje se fue, cuando

los papeles apilados se nombran

montaña,

y el agua piensa

en el océano,

la taza de té,

y el viejo libro,

y los papeles y los bolígrafos

sobre la mesa,

se hacen poesía

sin necesidad

de poemas.